@@@@ Una Bimba Senza Posto @@@@

Anni fa scrissi un racconto ispirandomi ad un gruppo di persone che frequentavo.
Su ciascuna di queste persone, me compresa, costruii un personaggio.
Ambientai il racconto su di un'isola, e in modo fantastico immaginai una scissione dell'anima/personalità di ciascuno, nel cambiamento tra le ore diurne e quelle notturne.
Nell'isola, piccolo villaggio abitato da uomini e da donne, c'erano:

la Ballerina, il Giocatore di Poker, il Ginecologo, l'Avvocato, la Parrucchiera, la Casalinga, l'Antiquaria, il Rivoluzionario, lo Scrittore... Fra i tanti c’era anche la Pasticcera, ed ero io!
Accadeva, durante il tramutarsi del giorno nella notte, che in ciascuna di tali "anime" avvenisse una trasformazione liberatoria della loro ambigua natura.
Così, col buio, s’aprivano le porte del vasto palazzo, quasi un castello: il Bordello, pronto ad ospitare la creatività disinibita delle identità che di giorno soffrivano negli stretti indumenti e i limitati ruoli.

- Il racconto è un po' folle, ma divertente, ancor di più conoscendo le persone su cui fu costruito.
Potrei postarlo, ma ha una lunghezza mal tollerata sul web, ed è interamente da ribattere perchè fu dattiloscritto.
Non lo posto, accenno solo qualche pennellata per introdurre ad altro argomento. -

Ciascuna delle anime, la Parrucchiera, la Ballerina, l'Antiquaria, la Casalinga, si trasformavano in donne dalle Mille e Una Notte, con veli, danze, dolcezza, o seduzione aggressiva.
Gli uomini giungevano, abbandonandosi anche loro, dimentichi delle proprie professioni: ostacoli all'essere se stessi, impedimento alle relazioni.

Essendo io l'autrice del racconto, mi diedi la parte della protagonista. La Pasticcera delle ore diurne, di notte diveniva la Maitresse del Castello.

In questo scenario, improvvisamente, mi resi conto di non riuscire ad inserire una persona del gruppo. Pensai più volte a quale ruolo darle, ma l'unica immagine che avevo per lei, era quella di una bambina, appoggiata allo stipite d’una porta, che osservava in disparte la colorata vitalità notturna delle anime inquiete, senza essere, né divenire, altro.
Il racconto si delineava sulla carta, i personaggi assumevano forma, agivano, la loro storia prendeva corpo, ma per quella donna del gruppo mi restava l'immagine d’una bimba, che con sguardo triste, osservava isolata, vincolata allo stipite d’una porta. Né dentro, né fuori: sulla soglia.
Presi dunque la decisione di non farla partecipare! Non avevo un ruolo per lei. Non scaturiva dal mio immaginario! Non potevo inserire una bambina in un bordello, non volevo: lì la vita ferveva, scoppiettava, si infiammava. Quella figura stonava.

Quando lessi il racconto alle persone del gruppo, ci fu chi si divertì molto, chi si riconobbe soddisfatto e felice della parte assegnatagli, chi protestò sdegnato per la conclusione -il racconto terminava con me che partivo, osservando dalla nave l'isola che si allontanava sul mare-, e infine ci fu la donna che non avevo inserito che, come una bimba, si chiuse in se stessa, imbronciata, offesa, sentendosi esclusa.
Mi dispiacque.
Non avevo previsto che ciò l'avrebbe potuta ferire. Non lo avevo previsto, ma ne restai scossa: la mia immaginazione stava coincidendo con la realtà.
A questo episodio ho ripensato innumerevoli volte col passare degli anni, infatti eccomi ancora qui a menzionarlo!
La reazione di quella donna, e l'immagine della bambina sullo stipite sono tornate dentro di me a chiedermi risposte.
La reazione della donna pian piano svanì, perchè lei mi perdonò.
L'immagine della bambina è ancora qui, mi segue, e più volte mi ha chiesto, finché io non ho avuto la capacità di darle delle risposte.
Infine ho compreso che quella bambina ero io, una parte di me che non potevo esporre. Una parte di me di cui mi vergognavo, perchè non era cresciuta, perchè non era presentabile, perchè stonava fra gli adulti con le loro cose da grandi!
E quando lo capii cercai di tendere la mano alla bambina, sorriderle, e invitarla ad avanzare, a lasciare il suo stipite. Le dissi che avevo bisogno di lei, perchè solo unita a lei potevo creare, che non volevo più vergognarmi, che l'avrei tenuta con me.
So, adesso, che quella bimba resterà per sempre così dentro di me, anche crescendo, invecchiando, lei resterà così. Un po' triste, un po' spaventata, un po' accusatoria... Eppure capace d’allegre risate da folletto quando in me c'è la gioia e l'amore.
Capace di giocare, inventare, essere dispettosa e imprevedibile se intorno ci sono giochi e risa.
Capace di sentire grandi dolori, e farli suoi, e con essi piangere, tornando a rannicchiarsi, piccina, in una culla di foglie secche e bagnate, lasciandosi là, sotto la fitta pioggerellina d'una vita che la sta nutrendo di tenerezza struggente, la dolce amara, morbida linfa di un'ennesima esclusione.

Oggi
volevo raccontare di questa bimba, le ho offerto la mano ancora una volta, ed
ora la sto presentando: inchinati piccina, il pubblico applaude, non aver paura,
non correre a nasconderti, vedrai, fra poco ti lanceranno fiori, rose profumate,
e tu non devi fuggire, smetti di piangere, non lascerò che tu sia ferita.

Mai, e poi mai più!